O amor pelas letras.

Tem um tempão que não venho aqui no blog. Na verdade, historicamente falando, um mês não é lá um tempão, é só uma minúscula fagulha no fogaréu do tempo. Profundezas à parte, aos que me acompanham, ou melhor, as três pessoas - no máximo - que mantém certa assiduidade neste blog, peço desculpas pela minha ausência.
Na verdade, não era eu quem tinha que vir pedir desculpas, é a escrita. De uns tempos pra cá, ela simplesmente sumiu. A vontade, o gosto e o saco pra escrever, que me são recorrentes desde que me entendo por gente, resolveu me abandonar por um tempo. Logo eu, que sempre fui um menino das letras, não conseguia me fixar na frente do computador nem por alguns minutos pra escrever nada. Não que não saísse, mas eu simplesmente não tinha saco de continuar.
A algum tempo, escrever era o que eu mais gostava de fazer. Aliás, desde muito tempo, escrever era um dos meus maiores prazeres. Mas agora, eu não sei. A pouco tempo eu li uma coluna da Martha Medeiros em que ela diz que essa vida de escrita deixa a gente meio robô mesmo e que raras eram as crônicas que mexiam com ela. Se ela bem lembrava, a última que mexeu com ela foi lá pra meados de dois mil e poucos.
Agora fui eu quem cheguei nessa crise. O que eu escrevo anda mexendo menos comigo do que fazia antes, fazendo com que eu pense se isso que eu sempre fiz é mesmo o que eu gosto de fazer. Tem uma frase do John Powell que diz: “Mas, se eu lhe disser quem sou, você pode não gostar de quem sou, e isso é tudo que eu tenho.”
Pois bem, se escrever não for o que eu gosto de fazer, eu não tenho mais nada pra fazer, pois isso é tudo que eu sempre fiz.