Para que ela me leia

Para que ela me leia

Não posso escrever difícil

Mas dificilmente escreverei como ela quer

Para que ela me leia

Não posso ter dúvida

E nem certeza demais

Para que ela me leia

Não posso pedir muito

Mas parecer um tanto indiferente

Para que ela me leia

Tenho que fingir que não importo

E deixar o papel meio amassado

Para que ela me leia

É preciso ter paz

Mas um pouco de inferno também

Se ela não me ler

Nem triste vou parecer

Quero minha alma furada

de silêncio

Mas no final

O que escondo e não direi

É que tudo que quero

É ser descoberto por ela

 O gênio, a mulher e a leitura - Vincent Van Gogh

La fille sur le train (a menina do trem)

Comprou o bilhete e deixou a roleta passar.

Suas costas passavam pelo mundo.

Um carro não viu o avermelhado do sinal

E seguiu.

O cachorro que passava na rua quase

morreu.

A moça voltando do trabalho só queria

Dormir.

Mil vidas e o dobro de sonhos

Passam pela porta recém-aberta.

A menina chora no vagão,

Mas ninguém teve tempo de ver.

O que será da vida dela?

Penso que alguém possa ter morrido,

Ou o sujeito que a amava,

Subitamente tenha desistido.

Ouço o apito e me desfaço daquela cena.

Nunca saberei o que acometeu a pobre moça,

Nem estarei presente quando a lágrima secar.

Na minha memória,

Ela viverá para sempre como foi.

E enquanto este rabisco existir,

Para sempre a menina irá chorar.

Só o provador diz a verdade

Mais do que roupas, a mulher divide com o provador uma cumplicidade de melhores amigos. Afinal, ele é a única testemunha do que ela jamais usará.

É no provador que a mulher se descobre, não em casa. O espelho de casa é viciado em fingir que não vê. Como a Rainha, de Cinderela, o que ouve em casa é sempre o que tem de especial. O vidro doméstico é lapidado para exaltar virtudes. Pode tudo estar ruim, mas só o que é belo será visto.

No provador não. Entrar em um é como ir para a guerra de pijamas. Não veremos nossas virtudes, mas aquilo que tentamos esconder. O espelho se encarregará de examinar. Trocaremos de roupa conscientes disso. Nos conheceremos pelo olhar do outro. Não adianta tapar. Não adianta fingir. Não adianta fazer-se de desentendida. Ele estará lá, soberano, como um Reality Show estético, mostrando tudo aquilo que o doméstico tentou esconder.

Não se é visto pelo provador, mas analisado. É o olhar do outro que vai nos dizer se a blusa verde fica boa, se as calças estão apertadas ou se está na hora de frequentar o Vigilantes do Peso.

Nenhum será igual ao outro. Cada loja abriga em seu provador um senso de humor próprio. E a mulher, ao longo da vida, vai descobrindo com qual tipo tem mais afinidade. Não é a roupa que vai determinar o gosto pela loja. Não é a variedades de cores das peças. Nem se o vendedor foi ou não simpático. Nada disso importará, se o desempenho naquela casa dos espelhos não for bom.

Entrar num provador é assumir o risco de ser visto. É aceitar o despudoramento do olhar estrangeiro. A mulher não compra uma roupa quando gosta dela. Ela compra quando consegue flertar com esse olhar.